tag:blogger.com,1999:blog-88618087170062545532012-01-23T16:38:10.207+01:00Raccontando il nulla cerco di sopravvivereundercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.comBlogger841100tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-55549465956603795542008-03-09T21:16:00.001+01:002008-12-10T12:52:55.509+01:00

Uomo disperato e solo perso in questa solitudine insopportabile. Solitudine fatta di presenze sconosciute, di follie condivise, conseguenze di una vita troppo difficile da comprendere. Io, capo delle grandi merde, trascino le mie carni spingendole in queste stanze che hanno pianto la mia assenza. Le pareti, fiduciose del mio ritorno, sorridono compiaciute, si, sono tornato. Come posso amare se

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-59124880595050293612008-02-10T20:10:00.000+01:002008-12-10T12:52:55.708+01:00

Lunedì 4 febbraio 2008, treno Savona – Milano, 2 ore di ritardo.Una cosa che mi da terribilmente fastidio è il dimenticare i fondamentali. Scoprire la mancanza d’acqua con le mani già insaponate è un grave errore. E’ sempre necessario controllare la presenza dell’acqua prima di insaponarsi le mani.Due ore di ritardo, niente acqua in bagno, il futuro delle ferrovie risulta essere tutt’altro che

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-84194457104043973382008-01-22T00:00:00.000+01:002008-12-10T12:52:55.866+01:00

La città galleggia, non sono a casa. E’ domenica mattina, non sono solo. La luce che filtra dalla finestra, permette ai miei occhi di confermare quello che il mio corpo già mi dice, ti sto abbracciando. Ti bacio la spalla, ti bacio i capelli, ti bacio la guancia, ti giri e, con gli occhi ancora chiusi, mi sorridi, ti bacio il sorriso e ti bacio anche gli occhi. "Ciao bellissima, come stai?" “Bene

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-79574139944184766042008-01-12T22:50:00.000+01:002008-12-10T12:52:56.027+01:00

Come posso pensarti così tanto? Come ha potuto la mia mente ricordare i tuoi occhi, splendidi occhi, vincendo il torpore del nettare d’acino? Pochi minuti, pochi attimi, io e te di fronte. I tuoi occhi su di me, i miei, pieni di paura, pieni di vergogna a guardare altrove. Perché mi ritrovo come un ragazzino a pensarti regina dei miei giorni? Quanto dolore proverò? Hai detto si, ma mi aspettavo

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-990732675080287042008-01-10T22:17:00.000+01:002008-12-10T12:52:56.260+01:00

Riapro questa porta ed è molto buio quello che c’è dentro. L’aria sfoga la sua elasticità sui miei timpani, non provo dolore, per lo meno non fisicamente, è più uno strazio sotto cute. Ruoto attorno al niente che rappresento e penso a lei. Lei che non c’è, lei che non c’è mai stata e che non riderà di me nemmeno domani. Quante stagioni bruciate, ormai ridotte a scorie, gettate in una fossa comune

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-37072027018404855882008-01-06T00:27:00.000+01:002008-12-10T12:52:56.413+01:00

La mia vita è una melodia minore, una partitura scritta per un solo esecutore, uno strumento solista. Come è umida l’aria questa sera, come è buona l’aria questa sera. Godo il silenzio di questa calma, il tepore di questo luogo che non mi appartiene. La rassegnazione prende in mano le redini, traccia il cammino. Vorrei parlare dell’olio di pietra, vorrei parlare dei novantadue elementi, ma

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-57716699345717903842007-12-31T23:18:00.000+01:002008-12-10T12:52:56.642+01:00

Rinchiuso in questo volume, avvolto da pareti, bevo tutto lo schifo che lascio alle mie spalle. Osservo una freccia urlante, lanciata da un sax rauco, disegnare improbabili traiettorie in un anonimo entroterra. Nella gola scende un retrogusto amaro, di cantina umida, da cocci di terracotta, vicino un pacchetto di listelli di carta tenta il mio futuro prossimo. Non di questo mondo sono le urla

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-75705205855190769002007-12-31T18:02:00.001+01:002008-12-10T12:52:56.823+01:00

Le malattie vengono classificate ufficialmente tramite il sistema ICD9-CM; per consultarlo è sufficiente visitare il sito del Ministero della Salute. I “Disturbi Psichici” sono compresi nei codici che vanno dal numero 290 al numero 311.Nel Rapporto Nazionale del 2006 “Uso dei farmaci in Italia”, emesso dall’Osservatorio Medico, si legge che è possibile curare con farmaci alcuni dei disturbi

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-78515382232751129092007-12-29T17:42:00.000+01:002007-12-29T18:10:18.663+01:00

Emilie Simon - Flowers Emilie Simon - Emilie Simon (2003)Questa ragazza mi ha rapito. I miei capelli stanno comme quelli di werewolf. Saltello anch'io, insieme alla bimba, in quell'allegro praticello con tante pietre.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-83448912507122817792007-12-28T21:51:00.001+01:002008-12-10T12:52:57.029+01:00

“Anche questo Natale ce lo siamo tolto dai c……i”, così recitava un sms ricevuto due anni fa. Il tempo passa, ed io non cambio, tutto rimane sempre così privo di significato, così insensatamente inutile.Lo so, siete tutti più buoni.Io non ci riesco.Vi chiedo scusa.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-19726045983828563732007-12-23T13:56:00.000+01:002008-12-10T12:52:57.330+01:00

"We must not kill the planet, we would not know where to bury it ..."Michel Granger.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-55384243560050315862007-12-22T20:43:00.000+01:002008-12-10T12:52:57.580+01:00

Mi accorgo di me, dopo qualche minuto. La testa ovattata, lontano dal mio corpo, quasi assente. Seduto, osservo la strada che sparisce e si rinnova, sempre li, davanti al cofano. Le note di platino aiutano l’anima ad immergersi nella realtà della mia esistenza, mi rendo conto di essere avvolto in una pesante ed insopportabile tristezza. Non mi capacito di riuscire a continuare senza cedere, senza

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-4813914598244601912007-12-18T20:21:00.001+01:002008-12-10T12:52:57.842+01:00

Ho tolto la mia pianta dal poggiolo, l’ho messa in una formina per budino e l’ho sistemata fuori dalla porta d’ingresso.Nell’angolo della porta, vicino al tappeto blu e nero, sembra un piccolo ciuffo verde privo di significato.Ogni sera, quando rientro la trovo li, con la sua fierezza ed indifferenza e sorrido.Sorrido ad una pianta; comincio a pensare a me stesso come ad un povero uomo.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-18629480586210803692007-12-16T13:25:00.000+01:002008-12-10T12:52:58.534+01:00

Oggi è il giorno ideale per morire. Il cielo è appena velato da inconsistenti nuvole, la luce del sole irradia la sua presenza ovunque e l’aria è fresca, quasi fredda. I colori delle cose, che riempiono quello che c’è la fuori, sono prepotentemente vivaci. La mia pianta, abbandonata sul poggiolo, sembra gridarmi il suo dolore. Essere vivo, con limitate possibilità di mutare la sua condizione,

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-44919052424230330342007-12-11T23:07:00.000+01:002007-12-11T23:49:29.596+01:00

Wilson Pickett - It's too late (1963) (Doo-doo-doo's)It's too late (too late, too late)Said it's too late, yes it is (too late)My love is gone away to stay (too late)Don't you know it's too late nowListen, children, I wanna tell you thisIt's too late to cry (too late to cry)It's too late to cry now (too late to cry)My love is gone away, yes she has (too late)Wo wo (too late) she has (too late

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-83122109865655722012007-12-11T22:50:00.001+01:002008-12-10T12:52:58.717+01:00

Due monete da due euro, questo gli ho dato. Potevo dargli di più, ma ho pensato che non mi sarebbe rimasta moneta, per la colazione di domani mattina. Gli ho detto di non raccontarmi storie, con quella faccia furba non gli crede nessuno. “Devo comprarmi una bombola”, ma fammi ridere, guardami bene e dimmi cosa te ne fai di una bombola. In me una sensazione di brutto gesto vorrebbe spingermi a

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-452073009169798462007-12-08T00:17:00.001+01:002008-12-10T12:52:58.943+01:00

Scrivere la vita non è cosa facile, riesce più facile leggerla. La mia sembra un viaggio in treno, uno di quelli che facevo da ragazzo, non per scelta, per lo meno non mia, ma quasi per abitudine. Viaggio con data di scadenza.Non ne hai voglia di partire, quest’anno non ne hai voglia, ma come l’anno scorso, prepari la valigia, percepisci il disagio, la nostalgia dell’arrivederci, di quell’essere

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-21728788671101685042007-12-04T20:37:00.000+01:002007-12-04T21:17:02.152+01:00

Landberk - Lonely Land (1992)

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-88799513579678051922007-12-04T00:10:00.000+01:002008-12-10T12:52:59.083+01:00

Sento l’acqua scorrere in gola, fresca, con il suo solito sapore.Sento il sangue fluire in me, lo sento così vicino, come se io fossi presente in ogni tessuto, in ogni vena.Sento la tensione, accumulata con il passare delle ore, la giornata finisce, lei non se ne va.Sento il dolore, in queste mie ormai vecchie ossa.Sento l’aria poggiare le sue mani sul mio volto.Sento le note di questa canzone,

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-17581736350408869652007-12-02T14:20:00.001+01:002008-12-10T12:52:59.214+01:00

Guardo dalla finestra. Quello che vedo non è bello, ma allo stesso tempo, comunque io la voglia mettere, non è nemmeno brutto. Il tempo è grigio, impossibile negarlo. Io sono grigio, e quel cielo freddo ha riempito il mio corpo sin da quando ho aperto gli occhi. Penso a “The Weather Man”, scritto da Steve Conrad, l’ho guardato molte volte, quasi sempre in lingua originale e quasi sempre mi è

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-41394907811799719842007-12-01T20:52:00.000+01:002008-12-10T12:52:59.391+01:00

Precedo la cameriera, ho scelto l’ultimo tavolo d’angolo, vicino alla finestra. Lei si ferma al tavolo prima, mi giro, la guardo e mi siedo. Ha vinto lei. Questo ristorante lo conosco, anche se non da molto, e non provo quella sensazione di disagio che proverei se fosse un luogo sconosciuto. Appoggio il cellulare sul tavolo, lo metto a lato, sulla sinistra, dietro la bottiglia d’olio. Nessuno

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-32560036454227229592007-11-28T19:31:00.001+01:002008-12-10T12:52:59.530+01:00

Guardo la confezione e non ricordo. La rigiro fra le mani, ma non ricordo. Compresse da 500 mg esclusi gli eccipienti. Contiene tre blister da dieci compresse, in uno dei tre ne mancano quattro. Tra gli effetti indesiderati mi colpiscono, le vertigini, lo shock anafilattico e soprattutto la sindrome di Stevens Johnson. Quest’ultima, nei casi più gravi, presenta un tasso di mortalità compreso nell

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-55989512357296567182007-11-25T21:48:00.001+01:002007-11-25T22:54:26.378+01:00

Il posto mio (A. Testa, T. Renis - 1968) Vorrei vedere un altro al posto mionon so se lui farebbe quello che faccio iosono lo scendiletto su cui cammini tucammini a piedi nudi fin da quandoti svegli al mattinosto qui come uno specchio a dirti cheesisti sulla terra solo tu tu leggi nei miei occhi tutta la fedelta'di un cane che ubbidisce solo a teio sono quello che ti da' ragioneanche se hai

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-55572681344036402952007-11-24T23:06:00.001+01:002008-12-10T12:52:59.802+01:00

Mi sveglio. Oggi non devo alzarmi. Pochi secondi e comprendo che non è stato un sogno, in questa mia vita è stato tutto fin troppo vero. Il buio che mi avvolge comincia da subito a nausearmi, senza un motivo, spalanco le imposte e torno a sdraiarmi sotto al piumone. Non ho nessuna voglia di affrontare questa giornata, perché questa giornata è cominciata male. Lo sento nell’aria, nella pesante

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-10179528887699528152007-11-22T22:11:00.000+01:002008-12-10T12:52:59.998+01:00

Questa sera, ritorno a farmi un po’ di compagnia. Sono stanco del male che continuo a farmi, e pur sapendo di non poter smettere realmente, cerco di dimenticarmene almeno per un momento. Non credo di poter curare la mia solitudine scrivendo i mie pensieri attraverso una tastiera.Ci ho provato.Continuerò a farlo, nello stesso modo o in maniera differente, ma non questa sera.Stanco di me e del mio

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-21800127416994815712007-11-18T00:55:00.000+01:002008-12-10T12:53:00.984+01:00

Stappo la prima bottiglia, fresca, secca, ruvida, scende lasciando il segno. I primi sorsi vengono sempre seguiti da smorfie di sopportabile fastidio. Sono bei momenti, ha inizio la quiete. La settimana, per me, finisce il sabato sera, buttato via nel cestino. Niente che valga la pena fare fuori casa. I muscoli e i nervi chiedono di restare in santa pace. Perché poi, la pace debba essere santa? I

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-58642454088858390782007-11-16T23:35:00.000+01:002008-12-10T12:53:01.286+01:00

L’asfalto nero e scuro scorre sotto le ruote gommate di questa scatola. Questa scatola che, ogni sera, mi riporta da dove sono partito. Non si può distinguere il cielo buio e privo di colore, da tutto quello che vi dorme sotto. E’ buio ed è tardi.La mente si muove da sola, inseguendo pensieri che non portano da nessuna parte. Paura del buio. Non ho paura del buio, quello che posso vedere con gli

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-23091403922360029502007-11-12T22:47:00.001+01:002008-12-10T12:53:01.389+01:00

Parcheggio il mio carro piccolo, in un parcheggio a pagamento, nel quale i posti sono stati tracciati da un idealista, privo di senso pratico. Dieci manovre e tre carrozzerie rovinate, ogni volta che qualcuno entra od esce da questo claustrofobico luogo. L’unico suo vantaggio è l’essere situato a cinquanta metri dal centro. Non ho con me, né maglione, né giacca, dovevo andare a nuotare, qui io

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-38177044924493040062007-11-11T01:52:00.000+01:002008-12-10T12:53:01.677+01:00

Bevo a canna “La Biere Du Demon”, 12 gradi di salute alcolica. La settimana si è chiusa con una piena giornata di lavoro, e senza alcuna voglia di abbandonarmi fra le braccia di Morfeo, combatto con la stanchezza, cercando di tenere gli occhi aperti. Occhi criccati, con spaccature rosse a demolire lo sfondo bianco, occhi impolverati, occhi bassi e maledettamente stufi. Bevo a canna e scrivo, non

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-7845098549558509592007-11-09T22:07:00.001+01:002008-12-10T12:53:01.797+01:00

Mi allontano da me stesso, lo faccio approfittando della mia stessa distrazione. Rendo deboli i miei sensi, più di quanto non lo siano già. Peggioro la vista togliendomi gli occhiali, abbassando la luce e aspettando la sera, quando la grigia patina della giornata si è ispessita, fino a rallentare il battito delle palpebre. Congelo le dita per ridurne la sensibilità annullandone le capacità

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-26086924597159561252007-11-04T21:42:00.000+01:002008-12-10T12:53:01.971+01:00

Esco di casa, senza alcuna meta, con il motivo che mi ha spinto ad uscire stretto nelle mani, la spazzatura. Lasciata la mia produzione settimanale nel cassonetto, mi dirigo verso nessun luogo. Il silenzio domenicale mi fa stare tranquillo e il cielo, azzurro sbiadito, rende sopportabile questo mio camminare. Un cinese con i baffi, mentre guarda dentro ad un’auto, fuma nervosamente, avrà dei

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-36877600379269014512007-11-04T13:20:00.000+01:002008-12-10T12:53:02.300+01:00

Riempio i polmoni di aria, un grande respiro, inspiro ed espiro dal naso. Niente nicotina, monossido di carbonio e benzopirene, non fumo da più di un mese, ma nulla è cambiato. Sento i polmoni gonfiarsi e sgonfiarsi, mentre fanno entrare ed uscire aria rubata a questa stanza. Aria tiepida, riscaldata artificialmente, aria polverosa di mobili velati. Respiro, sempre più profondamente, ma nulla

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-91808414719743145232007-11-01T18:13:00.003+01:002008-12-10T12:53:02.437+01:00

E’ cominciato dal basso, lentamente, giorno dopo giorno, con un sottile formicolio ad un piede. Un processo innaturale, fuori dal mio controllo e dalla mia consapevolezza. La pelle non respira più, le cellule cambiano colore e, se ci fai attenzione, puoi accorgerti della mancanza di una piccola porzione di te. Ma non ho fatto attenzione, e ho proseguito la mia strada con indifferenza. La cosa è

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-46761517064025241062007-11-01T00:40:00.000+01:002008-12-10T12:53:02.628+01:00

E’ l’ora di mezzo, quella in cui il sole appare nel suo punto più alto. Ho lasciato il carro gommato fra linee blu, non ho monetine, non posso farci niente. Devo consegnare una provetta. Cammino velocemente con questa busta in mano, nelle orecchie musica calma, colonna sonora sbagliata. Le onde elettromagnetiche visibili riscaldano il mio volto, io cerco altri volti, voglio capire chi gira per il

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-39123627174912527112007-10-28T23:33:00.000+01:002008-12-10T12:53:02.810+01:00

Ciao, come va?Eh, ho avuto dei problemi.Cosa è successo?Mi sono fatto ricoverare.Quando?Non ricordo, mi sembra martedì.Cosa hai avuto?Ma, mi sono misurato la pressione, 200 – 120, ho chiamato il medico e mi ha suggerito di chiamare il 118. Quando sono arrivati mi hanno portato in ospedale.Quando sei uscito?Venerdì.Cosa ti hanno detto?Ma, di smettere di fumare. Poi, mi hanno cambiato qualche

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-66156880368320720242007-10-25T20:51:00.000+02:002008-12-10T12:53:02.942+01:00

Guardo la strada e fatico a vederla, è buio e la cosa mi tranquillizza. Un’altra giornata gettata alle spalle sta per finire. Guido lentamente verso casa e mi ritrovo in uno stato di dormiveglia per niente rassicurante. Sono sobrio, niente fumi alcolici, ma la fatica si fa sentire, gli occhi mezzi chiusi non fanno il loro dovere. Le luci delle auto, che mi corrono incontro, si sgranano in rombi

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-35853069986646914992007-10-23T22:39:00.000+02:002008-12-10T12:53:03.122+01:00

Una delle mie poche amiche, mi avvolge e mi protegge. Con il suo odore di muffa profumata, di muschio marcio, nasconde i contorni, mantenendo le forme. In lei mi muovo sicuro, in lei nessun occhio può vedermi, nessun occhio può decifrarmi. Sfiora la mia pelle con il suo tocco umido e riempie la mia anima di quiete fredda ed immobile. Gli alberi piangono quando ascoltano la sua voce ed i muri,

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-74235645367317262772007-10-21T18:13:00.000+02:002008-12-10T12:53:03.266+01:00

Vorrei saltare su di un carro ferroviario in corsa. Un carro bestiame vuoto e puzzolente, con la paglia impregnata da liquami e rifiuti animali. Un carro senza porta, con le pareti in legno. Vorrei sedermi in un angolo e viaggiare tutta la notte. Una notte senza fine, una notte eterna. Nessuna stella in cielo, solo un satellite rotondo e giallo. L’aria fredda e veloce a straziarmi il viso e le

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-17348588722420837832007-10-18T22:35:00.000+02:002008-12-10T12:53:03.561+01:00

Mi sveglio di colpo e mi ritrovo in questo locale. Seduto ad un tavolo, il numero quattro, sono circondato da altri tavoli, quasi tutti occupati da gente che non riesco a vedere. Sul piano di legno ho poggiato gli occhiali, vicino alla bibita americana, e nelle orecchie mi arrivano delle note di un pessimo drum & bass . Mi chiedo come ho fatto a prendere sonno e da quanto tempo sono seduto qui.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-14361401568598908672007-10-14T19:20:00.000+02:002008-12-10T12:53:03.697+01:00

E’ il giorno del Signore. Ho lasciato la compagnia forzata di due miei colleghi e seduto nel carro mobile sto percorrendo una strada. Ogni muscolo, ogni tendine, tutto il mio scheletro, disegnano un mosaico nervoso di piccoli dolori. Dolori leggeri, pungenti e costanti, percorrono il mio corpo in accordi privi d’armonia. Da più di una settimana non ceno e solo la piccolissima colazione di questa

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-30376850530545866832007-10-12T22:54:00.001+02:002008-12-10T12:53:03.827+01:00

La stanza aveva la forma della lettera L, un po’ più tozza, ma non di molto. All’interno tre scrivanie di legno scuro e vetusto, due sotto alle finestre e la terza più indietro ai piedi di uno dei letti. L’armadio, incassato nel muro, conteneva pochi vestiti, in alcuni casi nessuno, se non qualche cambio di biancheria pulita. Seduto come ogni sera, uguale alla precedente, leggevo di campi

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-85290476296273075532007-10-09T23:20:00.000+02:002007-10-09T23:53:58.204+02:00

Tratto dal film Leaving Las Vegas (1995), scritto e diretto da Mike Figgis, con Nicolas Cage ed Elisabeth Shue. Il brano musicale “Lonely Teardrops” è di Berry Gordy interpretato da Michael McDonald. Ben Sanderson, an alcoholic Hollywood screenwriter who lost everything because of his drinking, arrives in Las Vegas to drink himself to death.Molte volte ho pensato al suicidio, quante volte ne

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-30389707404340082772007-10-07T14:31:00.000+02:002008-12-10T12:53:03.959+01:00

Mi ritrovo di fronte a questa stazione, so come ci sono arrivato e so anche perché sono qui. In questo spazio e in questo tempo sembra che io sappia molte cose. Qui sono a mio agio, nulla può ferirmi, nulla può cambiare, nulla può essere scritto. Attraverso la porta, senza aprirla, senza camminare, mi muovo in maniera diversa. Guardo i cartelloni degli orari, pochi treni passano in una giornata

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-84595749831077227342007-10-07T00:46:00.000+02:002008-12-10T12:53:04.211+01:00

Piango note che non ho ascoltato, piango una foto che non ho mai visto, ma che già conoscevo. Piango quell’immagine in bianco e nero, quel volto perfetto, mai incontrato, ma tante volte desiderato. Piango lo sguardo oltre il vetro, piango quel volto, quegli occhi. Piango i capelli perfetti, il naso simile al mio. Piango quegli occhi tristi, il profilo pieno di pensieri. Perché tanto dolore? Cosa

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-53362605290116816672007-10-04T22:31:00.000+02:002008-12-10T12:53:04.378+01:00

Cammino per le strade di una città in cui non sono mai stato, una città che non conosco, una città nella quale non andrò mai. Le vie illuminate da pochi lampioni, nascondono nell’oscurità dei loro vicoli presenze che non riesco a vedere. L’eco dei miei passi risuona attorno a me, qualsiasi direzione io prenda porta sempre nello stesso luogo. Poche auto abbandonate, nessuna luce dalle finestre, la

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-60999448238008893322007-10-01T22:29:00.001+02:002008-12-10T12:53:04.535+01:00

Gli atomi, isolati o aggregati in molecole, riducono la loro frequenza di vibrazione. In un metallo molto freddo, gli atomi ai vertici del reticolo, quasi immobili, rendono più facile il flusso di elettroni attraverso una differenza di potenziale elettrico.Un essere umano al freddo trema, così facendo cerca di riscaldarsi, è una reazione incontrollata, lo chiamano istinto di sopravvivenza.Un

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-36583674408155438722007-09-30T19:24:00.000+02:002008-12-10T12:53:04.708+01:00

Anche oggi la radiosveglia suona alle 05:45. Nel dormiveglia, ancora alcoolico, la faccio tacere in qualche modo e rituffo la testa nel cuscino. Oggi è il giorno del Signore, non devo andare da nessuna parte, la sveglia si è sbagliata.E’ quasi l’ora che taglia in due il giorno, quando trascino il mio corpo giù dal materasso. Non mi sono svegliato, mi sono semplicemente alzato, oggi non ho voglia

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-21966158445232110542007-09-29T23:33:00.000+02:002008-12-10T12:53:04.902+01:00

Apro gli occhi alle 05:45, una mano cerca nel buio, accendo la luce. Fosse così facile anche nella vita. I piedi toccano il pavimento dopo un quarto d’ora, la semilibertà è finita da due giorni. Entro nel “lavatoio ed altri bisogni” e mi guardo al riflettente, che razza di faccia, quello li sarei io? Io dovrei essere quello li? Sembra di si, lo sono stato per trentacinque anni e continuerò ad

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-17311278020964997712007-09-25T17:02:00.001+02:002007-09-25T17:52:51.647+02:00

Ho smesso di fumare, la prima volta, nel gennaio 1994. Quante cose ho fatto in quell’anno. Al tempo fumavo un pacchetto di sigarette al giorno, “diana blu dure”. Qualche anno prima fumavo lucky strike senza filtro, senza filtro? Se potessi tornare indietro prenderei quel ragazzo a calci nel sedere. Ho fumato nuovamente nel luglio 1998, non con regolarità, una ogni tanto, soprattutto alla sera e

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-3892768929575919712007-09-24T20:42:00.000+02:002008-12-10T12:53:05.067+01:00

Vorresti prendere in mano il telefono. Vorresti cercare fra la rubrica, quella con le lettere sulla destra, per trovare un numero. Ma la rubrica non la trovi, non hai una rubrica, l’hai avuta molto tempo fa, oggi non ce l’hai. Allora pensi ai numeri, a quello che ti serve, a quello che non hai mai composto. Non ricordi il numero perché non l’hai mai saputo. Respiri, ti mantieni calmo, sai che non

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-12327716952409201212007-09-22T00:36:00.001+02:002007-09-22T11:45:42.221+02:00

Mi chiedo spesso che senso abbia continuare a pensare. Vivere in solitudine ti costringe a pensare, ma nel mio caso il pensiero non cessa mai di esistere. Non parlo del pensiero in senso generale, "cosa mangio stasera?", "quanti soldi ho speso?", "guarda che luna, guarda che mare", ma di un qualcosa molto più ossessionante, qualcosa di compulsivo, che ti spinge ad oscillare testa e corpo seguendo

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-7593263218217530282007-09-20T14:11:00.000+02:002008-12-10T12:53:05.170+01:00

Il celo è coperto di nuvole, la cosa mi è d'aiuto. Non possiedo un ombrello da molto tempo, non sono riuscito mai a trovare il tempo per comprarmene uno dopo aver dimenticato l'ultimo non so dove. Mi dirigo verso le strade ferrate senza avere una precisa meta. Temo che nel giorno in cui la gente santifica le feste non molti carri con ruote di metallo partiranno.Da pochi minuti sono entrato in

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-77093901118992198542007-09-19T22:43:00.000+02:002008-12-10T12:53:05.343+01:00

A bordo dell'oggetto volante guardo verso il basso. A parte l'irrealizzabile desiderio di lanciarmi di sotto, noto che il mondo non è cambiato dall'ultima volta che l'ho guardato dall'alto. La pochezza del mio dolore non muta, piccolo ed insensato a terra, piccolo ed insensato in celo. Quando ormai pensavo di essere spacciato, recupero la voglia di proseguire grazie a Bruce Springsteen e ai

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-40569758294647161652007-09-14T20:19:00.000+02:002008-12-10T12:53:05.842+01:00

Costringo il corpo ad uscire di casa, mi servono alcuni oggetti da mettere nella portabiti con rotelle. In piazza i festeggiamenti aspettano le ore buie, ma già adesso suoni e colori vengono lanciati in tutte le direzioni. In mezzo alla gente festante il mio corpo si irrigidisce, lo spirito se ne vuole andare e questa volta mi porta in uno di quei negozi dove ti sistemano la testa. Non quello

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-22394377186952568232007-09-14T01:59:00.001+02:002007-09-14T02:53:28.423+02:00

Stevie Ray Vaughan - Tin Pan Alley - Couldn't Stand the Weather (1984) Per quanto io possa scrivere, mai riuscirò a descrivere quello che mi porto dentro. Oggi è ancor più difficile ragionare. Per questi due motivi e per molti altri, lascio che sia la Sua musica a parlare, non per me, ma per Lui.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-86363575863219107562007-09-13T20:50:00.001+02:002008-12-10T12:53:05.961+01:00

La sveglia suona un'ora più tardi, il corpo scende dal letto dopo un'altra ora. Oggi è il primo giorno. Bevo la lunga conservazione che trovo nel frigo e mi vesto velocemente. Evito di pensare, potrebbe essere controproducente, ma non ci riesco del tutto. L'auto è dove l'ho lasciata, devo spendere un po' di stipendio. Girando l'angolo mi sorprendo della presenza di due giganti metallici, due di

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-23686028359300123362007-09-09T21:40:00.001+02:002008-12-10T12:53:06.129+01:00

Se è vero che un uomo può credere solo in quel che vede, può credere solo in quel che conosce, può piangere solo la sua debolezza, allora io ci credo.Se è vero che un uomo perso nel tempo, non può trovare la strada verso la luce, allora io ci credo.Se è vero che l'attesa rende fredda l'aria che respiro, allora io ci credo.Se è vero che la consapevolezza della mia inutilità, rende la mia mente

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-2888996894097810842007-09-08T22:50:00.000+02:002008-12-10T12:53:06.346+01:00

Apro gli occhi e ritorno in me, o per lo meno ci provo. Seduto ad un tavolino ho davanti un bicchiere di birra scura, non è pieno, credo di averne già bevuta. E' un mangiatoio, meno veloce di quello dello scorso sabato. Come ci sono arrivato non so spiegarmelo. La cameriera appoggia un piatto sotto al mio naso e mi augura buon appetito, credo si aspetti che io mangi quello che c'è dentro. La

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-21835852815282689842007-09-07T21:18:00.001+02:002008-12-10T12:53:06.676+01:00

Ormai di rado mi capita di entrare in una di queste stanze. Generalmente non conosco nessuno, solo una volta vi ho incontrato mio padre, pessima partita. Mi siedo ad un tavolo, la casella bianca a destra è "a8", ho scelto i neri. Chi ho davanti apre di Re "e2-e4", rispondo allo stesso modo "e7-e5". Un secondo pezzo bianco si muove "f2-f4". Gambetto di Re. Quando mi trovo davanti a questa apertura

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-30395445355018154352007-09-06T20:27:00.000+02:002008-12-10T12:53:06.851+01:00

Chiudo a chiave la porta e scendo le scale. Oggi non vedrò la mia barista preferita. Non ti saluta, non ti guarda, non ti dice nemmeno "la brioche la può prendere lei" e si incazza se non paghi con monetine. Una mattina mi ha detto semplicemente "non ho latte". Questa mattina non la vedrò, ho una banconota da 20 e so che non è il caso.Bevo, sbircio il quotidiano color giallo e leggo "le banche

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-91299725343366375362007-09-03T22:10:00.000+02:002008-12-10T12:53:07.032+01:00

Guardo in basso e vedo dello scuro legno, almeno così sembra. Forme regolari che ripetono la loro irregolarità interna, fino a riempire l'intero pavimento. Jim Morrison canta, ma solo una piccola parte del mio cervello riesce a seguirlo. Mi chiedo se sia il caso di bere qualche alcolico, pur sapendo che vi è un'unica risposta. No. L'ombra di Ben Sanderson continua a seguirmi, devo stare attento.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-75284666696558060952007-09-02T18:45:00.000+02:002007-09-23T23:43:04.037+02:00

A pochi chilometri dal mare dell'ovest, pronti per uscire, spegniamo la televisione. L'apparecchio aveva continuato ad irradiare le sue immagini durante la cena, senza che nessuna delle sue parole venisse in qualche modo udita. Ma prima del tasto rosso, il mio dito pigia il numero tre, facendo apparire due personaggi vestiti da quasi-becchini che blaterano, con un certo sarcasmo, di non ricordo

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-65404192321974326882007-09-02T01:09:00.000+02:002008-12-10T12:53:07.261+01:00

Questa sera, la cassiera non sembra essere in forma. A dire il vero, non credo di averla mai vista prima e con difficoltà ricordo di essermi già trovato in questo luogo. Davanti a me due "donne-ragazze" o "due ragazze-donne", Azzurra e Rosa, chiedono, alla già citata cassiera, perché il numero sei costi di più dei numeri dall'uno al cinque. Le loro mani indicano grandi cartelloni colorati, da

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-40205711234138176162007-08-30T21:50:00.000+02:002008-12-10T12:53:07.410+01:00

Torno a casa come ogni sera. Gli scatoloni e le valigie riempono gli angoli, dei due locali, da circa dieci mesi. Non è casa mia, è il luogo dove prosegue la mia esistenza grazie al bonifico che mensilmente attesta la mia solvenza. Non so cosa ne sarà del mio futuro, ormai non mi appartiene da tempo. Sento forte l'odore di polvere fra i polpastrelli, la doccia non sempre riesce a lavare il

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-32565309349923339112007-08-29T23:31:00.001+02:002008-12-10T12:53:07.643+01:00

"Siediti lungo la riva del fiume e aspetta: prima o poi vedrai passare il cadavere del tuo nemico" - Confucio.La civiltà moderna, nella quale noi viviamo, basa le sue fondamenta sul principio di "continua crescita". Come conseguenza, l'essere umano deve cercare di aumentare il proprio stipendio, la multinazionale per la quale lavora dovrà aumentare il fatturato e la nazione nella quale vive dovrà

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-4832573541365034012007-08-25T20:03:00.000+02:002008-12-10T12:53:07.847+01:00

Raccolgo con il cucchiaino quello che resta di una fresca crema al cacao, ed in fondo al vasetto ritrovo il tempo. Differenza tra il pieno e il vuoto, tra il prima e il dopo. Metro e schiavo di ogni cambiamento. Senza il divenire non vi sarà più modo di misurare il tempo. Assenza di moto, staticità, fine del tempo. Lo zero assoluto come unica speranza per fermare il tempo. Non riesco a credere di

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-38507023582360936622007-08-24T19:53:00.000+02:002008-12-10T12:53:07.966+01:00

Dirti che l'amore esiste, è cosa ardua. L'argomento è fra i più gettonati. Da sempre l'uomo ha cercato di definirne le caratteristiche.Non credo sia un'emozione ancestrale, temo sia una sorta di sentimento imparato, insegnato più o meno a tutti noi, figli di questa parte di mondo in grado di sopravvivere senza difficoltà. Se dovessimo scegliere tra morire di fame circondati dall'amore o

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-44722576437148429022007-08-22T19:14:00.000+02:002008-12-10T12:53:08.077+01:00

Camera da letto, letto matrimoniale con un solo cuscino, luci spente. Guardo il soffitto, sono sveglio. Il cervello è acceso e sembra non aver intenzione di spegnersi. Il cono di luce, che filtra attraverso le imposte socchiuse, disegna un tragitto perfetto e va a nascondersi tra le ante dell'armadio. I miei pensieri, come rivoli d'acqua, scivolano sulle pareti piastrellate della mia coscienza.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-1615884717809736422007-08-18T23:12:00.000+02:002008-12-10T12:53:08.175+01:00

Non dire nulla, non scrivere nulla, questo dovrei fare. Mi manca la lucidità necessaria per filtrare questo scrivere ossessivo e compulsivo. Poche ore fa, investito da un sarcasmo insolito mi sono sentito quasi pronto ad affrontare il tempo che verrà. Senza speranza, senza desiderio, senza senso, un uomo la quale presenza equivale alla propria assenza. Nessuna lacrima, ma un dolore triste privo

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-15742799849262407972007-08-15T14:38:00.000+02:002008-12-10T12:53:08.291+01:00

In piedi in mezzo alla stanza mangio una patatina fritta. L'ho estratta da un tubo di cartone, l'hanno prodotta in Belgio. Con un sorriso ebete stampato sul volto, penso a quella "mousse di salmone" che è riuscita a donare l'eterno riposo a ben sei persone, una delle quali non l'aveva nemmeno mangiata, e mi chiedo "perché non può riuscirci una patatina?". Sul divano, sei rotoli di carta igienica

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-55905403020113707412007-08-14T21:57:00.000+02:002008-12-10T12:53:08.459+01:00

Dove trovare la forza per farsi deboli e seguirlo? Ho smesso di chiedermelo molto tempo fa.La strada da Lui indicata sembra essere diventata un sentiero poco battuto. Ho sempre avuto seri problemi nel comprendere le cose degli uomini, ma non sono mai riuscito ad accettare "l'interpretazione". Il Vangelo secondo Matteo, preso alla lettera, lascia senza parole mettendoci di fronte alle nostre

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-80557105144804385762007-08-12T18:08:00.001+02:002008-12-10T12:53:08.776+01:00

Fra le diverse persone che vivono dietro al mio volto, ce n'è una che spesso tendo a dimenticare. Questo ragazzo, al tempo lo era, investiva il suo denaro (suo è un po forte, diciamo loro) in LP ed in seguito in CD. Comprava soprattutto musica vecchia e strana, molti la chiamavano Rock Progressivo, per lui erano solo i "Gentle Giant". Di recente, ripensando a quel periodo, ho riascoltato il

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-40878055047984351612007-08-11T22:56:00.000+02:002008-12-10T12:53:08.906+01:00

E' ormai chiaro che mi sono perso, niente di strano, capita spesso. Camminando da solo, mi ritrovo sempre a percorrere le vie meno affollate. Questa sera però le vie sono diverse, la città è diversa, i suoni sono diversi. Tutto galleggia attorno a me, e questa volta lo fa sul serio.La serata era iniziata nel peggiore dei modi, quando alla domanda "la navetta si ferma qua?", io riesco solo a

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-62387278930151748352007-08-08T12:50:00.000+02:002008-12-10T12:53:09.102+01:00

Fermo, immobile, ho ancora gli occhi chiusi. Non c'è nessuno accanto a me. Quello che mi era sembrato essere freddo è invece fresco. La brezza lascia sulla pelle un velo di umidità, è piacevole. Ho quasi paura a farlo, ma apro gli occhi. Niente colori, quelli suggeriti dalla mente, immaginati con le emozioni, i pastello sono sostituiti da una dolce gradazione di grigi. Non è nebbia, è un velo

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-64723186954693555872007-08-07T23:07:00.001+02:002008-12-10T12:53:09.247+01:00

Il viaggio non è stato lungo, diciamo più inutile che lungo. All'ingresso di questa città si legge "Città d'arte e di cultura - Patrimonio dell'Umanità". Ci si sente molto piccoli di fronte ad affermazioni del genere. Senza sapere esattamente dove mi trovo, parcheggio l'auto inserendo un certo numero di monete per ricevere in cambio il tagliandino. Cerco il centro. Ripenso, per un attimo, al

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-33828782433061052592007-08-05T00:36:00.000+02:002008-12-10T12:53:09.408+01:00

Seduto in macchina, chiudo le porte con un click. Mi gira la testa, ho fumato una diana blu. Non mangio da questa mattina, caffellatte e pane. Il silenzio mi ronza nelle orecchie, davanti a me manifesti pubblicitari enormi, mi sfiniscono con pupazzi animati immobili, mi annunciano che in ottobre accaderà qualcosa. La testa gira, mi sento leggero, una voce da dentro mi dice chiaramente che ho

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-7370853517106394202007-08-04T14:46:00.000+02:002008-12-10T12:53:09.556+01:00

Aspettando il nulla mi ritrovo con le mani su questa tastiera. Poco più in là, a terra, ci sono delle bottiglie di plastica vuote, chissà perché sono lì? Provare a chiederglielo non servirebbe. Sul tavolo, la tovaglia ripiegata ricca di briciole indica che ho mangiato qualcosa. Attraverso la tenda, riesco a vedere qualche nuvola appesa ad un cielo azzurro sbiadito. Intuisco la presenza del sole

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-73187796988628690252007-07-29T22:41:00.000+02:002008-12-10T12:53:09.739+01:00

Da qui non riesco ad uscire. Figlio di quella parte di mondo, nella quale la cosa più importante sembra essere soddisfare desideri che non hai, mi ritrovo perduto nell'assenza di bisogni primari. Apparentemente godo di buona salute, ho un lavoro che mi consente di pagare affitto e cibo, mi muovo con una scatola di metallo su quattro ruote, ricevo voci ed immagini tramite apparecchi escogitati

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-540571307456508112007-07-28T23:39:00.000+02:002008-12-10T12:53:09.837+01:00

Gobba ponente luna crescente. Questo pensavo tre sere fa, mentre rientravo da una poco costruttiva trasferta. E' tardi e dovrei essere stanco, magari anche un po' più sobrio. Sceso dalla macchina sono corso in casa; ancora quei suoni festanti, neanche questa sera fanno per me. Una serata diversa anche se ugualmente inutile. Sono andato al cinema, ho cenato in un fast food e ho bevuto una birra

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-24116671211355635052007-07-26T20:10:00.000+02:002007-09-22T11:51:26.385+02:00

Nulla mi appartiene. I miei passi per le strade del passato non hanno lasciato tracce. La memoria ha registrato immagini apparentemente prive di emozioni. Spostamenti continui, i primi non voluti, gli ultimi quasi bramati, hanno plasmato un essere umano, portandolo a perdere la propria identità. La volontà di raggiungere lo stato di "bastante a se stesso" si scontra con l'ancestrale bisogno umano

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-89064913083225623062007-07-24T21:23:00.000+02:002007-09-23T12:04:35.540+02:00

Ascolto. Sono fermo, non emetto suoni, voglio ascoltare. I suoni cambiano se li ascolti in silenzio, non devi creare interferenza, non devi pensare. Sdraiato a terra le dimensioni si dilatano. Come sono finito a terra? Non ne ho idea. Cosa ci faccio qui? Lascia stare, non pensarci, un'attimo di smarrimento, una domanda inutile. La forza per alzarmi manca, resto ancora un po' con la schiena

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-56299776875561425122007-07-23T18:52:00.000+02:002007-09-23T12:03:50.919+02:00

Assenza di vento. L'umidità che riveste il mio corpo non riesce ad evaporare. L'orizzonte non prospetta nulla di buono e i rumori arrivano secchi, quasi freddi. Non riesco a voltarmi, sono stanco. Ho lasciato molte parole dietro di me, ma nessuna mi manca veramente. Ho trascurato molte cose, dettagli e particolari fondamentali, non ho dato risposte ne attenzione, ed ora quella presenza un tempo

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-569054477945726532007-07-21T18:51:00.000+02:002007-09-22T12:00:20.041+02:00

A niente.Scrivo nella speranza di conoscere qualcuno. Il petrolio ha chiuso a 75, 57 $/b, ieri sera al Nymex. Può interessarti? Dovrebbe. Stiamo vivendo in una civiltà entropica ed energivora, cosa faremo senza energia? Quale futuro ci attende? Può aiutarci Chriss Isaak con la sua inflazionata "Wicked Games"? Per qualche minuto, può riuscirci, non ci serve altro che un po' di distrazione. Birra

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8861808717006254553.post-45139480102632543222007-07-21T18:07:00.000+02:002007-09-22T12:04:28.862+02:00

E' sicuramente inutile. Sprecare tempo, tempo sempre e comunque prezioso, per scrivere righe prive di significato, sperando che altro tempo venga gettato per leggerle. La musica riempie la testa, Barry Adamson - "The Vibes aint nothin'....", un pezzo incredibile. La birra aiuta a non pensare. Dicono che faccia caldo, ma il mio sudore scorre senza lasciare emozioni. Le emozioni, la mia rovina.

undercovermanhttp://www.blogger.com/profile/06342788759696985615noreply@blogger.com6